Лучший Новый год. Часть 2

На чем то бишь я? ... Да. Восстановила цепь.

В общем, как вы уже все догадались, мы не могли просто въехать в Ниццу, найтись на карте и триумфально подкатить наш серебристый гольф к воротам Villa Saint-Exupery .
Нет. Мы не такие. Сначала вы въехали в город не с той стороны, с которой нужно, а совсем с обратной, с которой очень не нужно. Но на карте опция «нужно - не нужно», увы, отсутствовала. Карта, стоит ли оговаривать, тоже была распечатана из Сети. Если мне не изменяет память, а она мне запросто может изменять, к тому времени начало светать.
Набросившись на первого попавшегося туземца (арабской наружности), мы в очередной раз увидели этот чудесный жест: тыканье пальцем в неведомое пространство за пределами не очень качественной карты. Абориген был отпущен с миром. Мы же принялись спорить, что делать дальше. И тут, о чудо, откуда ни возьмись появляется наш ангел-спаситель! Ангел управлял мопедом, был смугл лицом под забралом шлема, мал ростом, тщедушен и очень деловит. Я как-то сразу ему доверилась, девчонки же сомневались, не происки ли это Дьявола? Но тут уж выбирать не приходилось – человеческих сил не хватало даже на инстинкт самосохранения.
Ангел (впоследствии мы дали ему имя, но я его запамятовала – то ли Николя, то ли Пьер) подошел, увидев издали наши метания, осведомился на очень плохом английском, взял карту, поизучал, побормотал на волшебном французском что-то мелодичное под нос, поводил облаченным в кожу пальцем по загогулинам – в общем, священнодействовал. Мы молча с надеждой взирали на него, боясь спугнуть. Ангел провел обзорную рекогносцировку и жестами велел нам лезть обратно в машину. Сам же оседлал своего коня и, подмахнув рукой, тронулся. Мы, не до конца уверенные, что поняли его правильно, осторожно двинулись следом. «Куда мы едем?» - причитала Марина, - «Куда он нас заведет?». Это был хороший вопрос, но мы продолжали преследовать нашего маленького принца. Он то и дело терялся за крутыми поворотами, казалось, он просто колесит в свое удовольствие и по личным нуждам, а про нас и думать забыл, но Николя неизменно возвращался в поле зрения, впрочем, ни разу на нас не оглянувшись.
«Он вывел нас обратно на автостраду! Какого хрена!»... или что-то вроде того. Ну вывел. Подумаешь. Мы снова за городом. Я молчала, давила сомнения. Что-то подсказывало - все будет хорошо. А вот и снова город, но уже с нужной стороны. И только тут мы расслабились и даже заулыбались. Пьер и сам лишь приблизительно понимал, куда ехать. Он нет-нет останавливался (мы парковались неподалеку), слезал с мопеда, брал карту, сам справлялся у прохожих. Я была влюблена в него в тот момент! Я до сих пор его люблю! Так, петляя, но ни разу не сбившись с пути, мы добрались до нужной нам авеню, проехав поперек весь город. Остановившись, Петруша на родном языке (языке взаимопонимания) объяснил, как преодолеть оставшуюся часть пути к воротам Виллы, а напоследок предостерег от арабов, мол, берегитесь, воруют только так. Пожелал удачи и молниеносно скрылся за горизонтом. Как делают все Ангелы во вселенной.
Далее всласть поупражнялись в площадковых маневрах (припарковаться на горе, с нее же тронуться, преодоление очень крутого склона) – полезный экспириенс караулил за каждым поворотом. Мы ему порадовались...потом, когда выпили.
Долго ли, очень долго ли добрались мы до нашей Виллы. Villa Saint-Exupery – хостел с высочайшим рейтингом фана. Сбывались мечты идиотки, меня то бишь, кто не понял. На вершине запредельно крутой (даже на машине сложно, не говоря уж про пешком), немыслимо узкой, но удивительно живописной улочки мы уперлись в симпатичные ворота. А, вот теперь я вспоминаю, что стояла глубокая темная ночь, из чего делаю вывод, что память склонна к полигамии. На ресепшене нас встретил весьма энергичный для столь раннего часа молодой человек приятной наружности, идеально говорящий по-английски (как и весь персонал). Увидев нас, опоздавших на заселение на несколько часов, он пригорюнился. Выяснилось, что наш отдельный трехместный номер буквально за десять минут до нашего многострадального появления был отдан какой-то, на вид американской, семье. Мол, вы же опоздали. Опоздали, да, было дело. Но зачем же добивать и без того мертвых? Единственные свободные места на ближайшую ночь – в четырехместном с прилагающейся посторонней девушкой, которая незамедлительно была отрекомендована как наимилейшее существо, к тому же, давно спящее без задних ног. Пришлось брать, не оставаться же на улице, даром что теплынь как поздним маем. Пообещали, что только на одну ночь – обещание, надо заметить, сдержали.
Отныне, пока не выйду замуж и не нарожаю семеро по лавкам, в Европе буду селиться исключительно в хостелах. По крайней мере, во Франции! Это лучшее место, которое можно представить! Разумеется, если ты настроен на ту категорию отдыха, на которую были настроены мы. А именно: веселье, веселье, много вина, еще чуть-чуть вина, много приятных знакомств и полный отрыв от производства. Но обо всем по порядку. Если устали, можете дочитать завтра (или никогда), не мучайтесь.
Нас долго парковали в виду плотности заселения. Машины стояли щечка к щечке, поэтому во избежания неприятностей, за руль уселся парень с ресепшена. Сразу хочу отметить, что лично меня поразил уровень водительского мастерства местных жителей. Вне зависимости от пола. Лихачи проносились с космической скоростью по нашей улочке, учитывая, что она была двусторонняя, примерно на треть уже улицы, скажем, Маяковского, да к тому же еще и заставленная с двух сторон припаркованными батареями, вихляющая крутыми, заблокированными высокими холмами, поворотами и уносящая ввысь почти отвесно. И таких улочек – подавляющее большинство. А им хоть бы хны. Свистели так, что только диву даешься, как все вокруг не усыпано трупами.
Дэниель, парень с ресепшена, лихо нас запарковал, выдал ключи и полотенца.
Далее следовал этюд под названием «Достали!» или «Бедная девочка». Мы старались не шуметь. Получалось из рук вон плохо. Девушка, с виду совсем молоденькая (мы еще имели наглость рассмотреть ее поближе), индийской наружности, пока мирно спала. Пока. Я первая отправилась в душ, мелочно обозленная на то, что меня по умолчанию запихнули спать в непосредственной близости от незнакомки. Предварительно мы свистящим шепотом возбужденно пообсуждали гигантский чемоданище соседки. Стоя под живительными струйками и упиваясь своей злостью, я услышала громкий хлопок, взорвавший ночную тишину. Это, как выяснилось, девчонки решили потихонечку открыть бутылку припасенного брюта. Как результат, уже притворяющаяся спящей девочка, гогот собутыльниц, изрядно подслащенный наряд Ксю и облитая постель. Полбутылки – с куста. Марина полезла в ванну следом за мной, а мы с Ксю тем временем пригубили шампанского и, наконец-то, начали расслабляться.
Спустились вниз проведать обстановку в баре, о котором нам успел сообщить услужливый Дэниель. Вторую бутылку сухого не забыли прихватить. Бар, действительно, был открыт и пуст. По всей видимости, после хорошей вечеринки: столы грязные, стойка неумытая и в пятнах. Но для тех, кто двое суток не спал и очень хочет выпить, это сущие мелочи. И тут стеной выросло непредвиденное препятствие – ни в одном из закутков бара обнаружить штопор не удалось. Ночь – полночь. В доступном наличии только вилки с ножами. Марина сбегала за остатками брюта, который сразу был уничтожен. Заглянули три итальянских парня, последние не спящие в отеле, сразу же были приобщены к проблеме. Но ничего у них не вышло. Не могут они без специального комфортного эквипмента решать сложные задачки. Ушли, пристыженные. Однако, не на таких напали. Что мы делали после, в течении почти часа, думаю, каждый уважающий себя россиянин может легко вообразить, ибо хотя бы раз в такой ситуации побывал. В ход пустили всю тяжелую артиллерию слегка подзабытых студенческих навыков, плюс вовремя подоспела та самая голь, что на выдумки хитра и непременно просыпается в нужный момент. Разумеется, бутылка была счастливо откупорена (вернее, вкупорена и наполовину выдолблена). Безусловно, мы ее удачно распили. Еще не раз бегали в комнату то за одним, то за другим, убегая под раздраженное хрюканье безнадежно разбуженной девицы (вряд ли нас в тот момент ненавидел сильнее, чем эта безымянная мученица). Утром выяснили, что в баре в углу под потолком прилеплена камера – хорошее дело сделали, повеселили сотрудников.
Утро врезалось в мозг в виде настойчивого стука в дверь. Мы его еще настойчивее проигнорировали. Оказалось, люди с ресепшена очень хотели выполнить свое обещание о переселении, о чем гласила подсунутая под дверь записка.
Уладив все нюансы, мы наконец-то выбрались в город. И вот тут, девочки и мальчики, моего графоманства не достанет и на сотую долю, чтобы описать тот восторг, в котором буквально захлебнулась. Плюс семнадцать в последний день года – уже достаточно хорошо. Но это ничто, по сравнению с тем солнечным блаженством (уж простите мне эту пошлость), что искрилось вокруг, умопомрачительно кружило голову, наполнялось дыханием властного, но доброжелательного моря, растекалось ослепительными бликами, сощуривая глаза, улыбалось навстречу, подгоняло ласково в спину. Все было хорошо, все было радостно, уютно. Не родное, но безумно близкое. Словно тот факт, что ты здесь не родился и не вырос, - лишь досадное недоразумение. Эти южные высокие ставни, неизменно выкрашенные в какой-нибудь весенний бирюзовый или нежно-желтый. Цветы на подоконниках в старых, заботливо ухоженных горшочках. Рыжая, упивающаяся теплом, черепица крыш. Пальмы, слегка пожухлые, как и полагается в зимнее время, но статные и раскидистые, всех мастей: от жутко высоких с «чубчиком» на вершине до приземистых, основательных, с обширнейшими лопастями. Цитрусовые, налитые спелыми плодами – на каждом повороте, в кадках или в открытом грунте. Горы, от которых хотелось плакать и безудержно хохотать одновременно. И не важно, где мы были и что видели. Важно, что мы ощутили. Я себя не обманываю, что никогда не забуду. Забуду. Таков мой удел человека. И все же что-то пролилось где-то там, в глубине. Что-то, что уже не выкорчует время, что затвердело и упрочило позицию, отложилось в извилинах постулатом: «Туда вернусь!».
Особенно тянуло в узкие проулки, где кишело от мелких магазинчиков, забегаловок, булочных и пиццерий. Ох и люблю же я эти городские жилки. По ним пульсирует жизнь. Запахи, не всегда приятные и сладкие, слегка вальяжная суетливость местных жителей, незамысловатая рождественская иллюминация, зазывные витрины с вкусностями. Никогда не знаешь, куда выведет тебя мощенный лабиринт, столько у него загогулин и отворотов, что немудрено заплутать. А уж французский – так бы и слушала! Помню, когда увидела двух маленьких девочек, играющих в какую-то чуднУю игру и без умолку трещавших на родном языке, я непроизвольно подумала (не без зависти): «Такие маленькие, а уже французы».
На обратном пути в Виллу, мы опять потерялись и наткнулись на мужичонку. Он вновь изобразил «out of map» жест, но подарил еще одну крылатую фразу нашему путешествию: «Uno, dos, tress – bell!» (поочередно тыкая в каждую из нас). Мы так и не решили, какая же из фраз выиграла право быть девизом наших приключений.
А потом был Новый год. Как отметили? Весело (если вложить в это бесхитростное слово всю многослойность радости, приплюсовать множество интересных людей со всего света, атмосферу безграничного единения и всеобщее желание запомнить этот праздник). Пьяно (учитывая, что бутылка в вина в баре – 4 евро). Дружно (уж и не сосчитать, со сколькими мимолетно познакомились и «скорефанились, а одноночная соседка оказалась-таки премилой девицей, с которой отплясали в обнимку не одно па). На утро за завтраком раскланивались чуть ли не со всеми присутствующими. Идеальный Новый год в идеальном Месте.
Поскольку, поспать мне толком не дали, по пути в Монако (полчаса от Ниццы), меня нагнала та самая с ужасом ожидаемая дурнота. Всю дорогу дрыхла на заднем сиденье, изредка извлекаемая на свет для памятного фото на фоне красот. В Монако, как только отошли от машины, полегчало. Но смотреть в этом безумно дорогом, кричаще богатом мини-государстве, на мой взгляд, не то, чтобы нечего, но как-то скучно. Да, очень все красиво, дома вылизанные, архитектура помпезных особняков и замков (никаких вам деревянных ставень или горшков на окнах) идеально вписывается в картинный рай пейзажа. Улицы выдраены до блеска. Туалеты каждые пять метров, да такие, что моя брезгливость ни разу даже не принюхалась. Сады на крышах, образцовые скверики, разнообразнейшая растительность (наш ботанических сад отдыхает) прямо под открытым воздухом, сногсшибательные яхты на безупречных причалах с чистейшей водой (никакого намека на горючее). Но в кукольных дворах с какими-то нереальными бассейнами на каждом шагу ограничения: не бегай, не кури, не кричи, на роликах не катайся, не живи... Людей мало, да и те, судя по всему, почти все залетные, как и мы. Местные же либо сидят по миллионным гнездам, либо отбыли «на воды». Кто их знает. Скукотища. И красота вокруг какая-то рафинированная, приторная и слишком стерильная. Словно рекламный ролик буржуазного образа жизни. Туда больше не поеду. Разве что только в Монте-Карло, до которого добраться не получилось в виду пробок и начихательского настроя.
Перекусили в близлежащем городке Монтаке. Перекусили как-то совсем неудачно. Странно, но после шести часов вечера найти открытое общепитовское заведение (любого уровня) практически невозможно. Что немало нас удивило. Причем, так было и в Ницце, и в Каннах, и везде, куда заносила нас нелегкая. Возможно, это сезонная особенность.
На следующий день, выспавшись, сдали номер (я была готова рыдать), погрузили вещи в машину и отправились в Канны. Канны, по сути, ничем не отличаются от Ниццы, только более деловой город, не такой приветливый, как мне показалось. А может все дело в испортившейся погоде – заморосил противный дождик и усилился ветер. Хотя люди и тут не изменяли уже привычной открытости и бескорыстию. Да и к зданию ГФЛК (Главного Фестиваля Любого Киномана), ессно, завернули. Без мирового масштаба мероприятия, кинотеатр выглядит почти убого и ничем не привлекает внимание. Только отпечатки рук знаменитостей выдают святость сего места.
А потом обратно в Ниццу, где нас ждал рейс до Барселоны. По дороге случился шторм. Не удержались разок, припарковались, и послушали рев бушующих волн, завывание ветра, покричали в записи, выкурили по сигаретке – в общем, попрощались как следует, по-нашему.
А потом Барселона. Скажу честно, мало что увидела в этом, без сомнения, удивительном городе. Во-первых, горечь расставания с Ниццей все еще давила. Во-вторых, Барселона встретила нас шайкой наркоманов, бесцеремонно предлагающих «ночлег» (видимо, после дозы все-таки чего-то хочется). Словом, активность была нездоровой, мы как можно быстрее унесли ноги. Забавно было, когда мы спросили дорогу у одного парня. Он начал громко считать улицы, которые нам следует пройти: «Ун, дос, трес, куатро...». Пока считал, подошел другой, который тут же перехватил инициативу и снова начал подсчет «ун, дос, трес...». И так раза четыре. Пока мы не плюнули и не пошли сами.
А на утро лил дождь, временами переходящий в ливень. Но все равно, город не мог не понравится. Во много схож с Питером. Во многом совсем другой. Не такой цивилизованный, как Ницца (учитывая то, как долго мы искали ресторанчик, где принимают кредитки). Хотя, многие, уверена, с жаром примутся оспаривать мое мнение. Успели поверхностно отсмотреть несколько знаменитых достопримечательностей. Спустили последние штаны в магазине футбольного клуба «Барселона». Превесело пообедали в месте под названием «Буфет» - для тех, кто протратился. Будем считать, что это было всего лишь шапочное знакомство. Мы – Барселона, Барселона – мы. Будем знакомы. Вернусь туда? Почти уверена, что да.
Вот и все. Последний кадр на русско-финском пограничье завершил хронологию отпуска. Да, чуть не забыла: Девчонки, спасибо, дорогие, что сподвигли на это сказочное безумство!
Есть кто живой?

Да, кто жаждет доказательств повещественнее, сильвупле, мадам и месью: здесь - http://picasaweb.google.com/Ksenia.Shpagina/NiceSmall и здесь - http://picasaweb.google.com/Ksenia.Shpagina/Nice_Part_I - неприкрыто и неотцензуренно (только вот в нужные моменты фотик предусмотрительно оставлялся в номере) :))

Лучший Новый Год Часть 1. Дорога

Рассказ будет долгим.

В Хельсинки прибыли не с целой ночью в запасе, согласно трезвым подсчетам, а за полчаса до начала регистрации. Проторчав много часов на границе (совсем упустили из виду масштабы миграции россиян), пришлось припугнуть организаторов транспортировки финансовой расправой (причина – задержка выезда на полтора часа, кто ж знал, что они окажутся критичными). Водитель, сотворив маленькое чудо, домчал в мгновение ока до ж/д станции, откуда, припустив во весь дух, мы бешенным галопом доскакали до ближайшей автобусной остановки, где плюхнулись в рейсовый бас до аэропорта. Можно сказать, до Милана добрались без приключений.
Прилетев в Милан, первое, что бросилось в глаза – местные мужчины. Парад безупречного вкуса, небрежной мужественности, лоска и авангардного стиля. Женщины совсем терялись на фоне своих выхолощенных спутников. Поверьте, это было красиво - глаз не оторвать. Подкупало, что с виду баловни, а внимание оказывать не забывали.
Воодушевленные, мы забрали заранее арендованную машину и тронулись. Карту нам выдали, когда оформляли наш гольфик. Решили, что ее хватит. Позже выяснилось, очень зря.
Карта составлялась как минимум любителем, как максимум для врагов. Так считали мои напарницы, а я горячо поддакивала (для меня-то любая карта составлена на языке оригинала – японском). По-моему, именно в Милане нам первый раз один из прохожих, у которых мы бесчисленное множество раз спрашивали дорогу, указал на точку за пределами нашей чудесной карты. Мол, out of map, girls. В дальнейшем, эта фраза станет крылатой. С горем пополам, понервничав, добрались до какой-то стоянки, якобы в центре. На стоянке к нам тут же подскочили два африканских жителя с деревянными лотками на перевязи и принялись на непонятном языке предлагать непонятные, но очевидно ненужные штуковины. Не успели мы от них отделаться, как на нас обратили внимание какие-то парни, подошедшие к припаркованной по соседству машине. Изъяснялись только на родном итальянском, другого не знали. Каким-то образом, мы поняли, что они хотят нам всучить парковочные талоны, которые им не пригодились, чтобы нам не покупать новые (правда, где и зачем их покупать, мы так и не поняли). Упорствовали, жестикулировали, пока мы не взяли эти злосчастные талоны и не поместили их под лобовое стекло. Ушли, просто улыбнувшись. Мы до последнего ждали подвоха, но, так и не дождавшись, отправились гулять по уже слегка опостылевшему городу.
Холод стоял, доложу я вам, собачий, что совсем не способствовало приятности процесса. Уже через пару минут мы поняли, что до центра еще очень далеко. А еще через пару минут, мы поняли, что гулять по Милану совсем не хочется. Питер масштабнее и промозглость роднее. В Милане все показалось серым и неприметным. До того неприметным, что запомнила только ситуации, а вот от архитектуры или других атрибутов места в памяти не осталось ровным счетом ничего.
В полпятого вечера мы обнаружили себя в абсолютно ночной темноте. Ветер крепчал, настроение портилось. Было решено свести прогулку к поиску нормальной карты. Но и тут мы потерпели фиаско. Ни книжного магазина, ни газетного киоска нам обнаружить не удалось. Промерзнув до отвращения, мы набрели на какой-то рыночек в шатре, где распродавали вещи ручной работы. Карты там, разумеется, не оказалось. Взамен купили бутылку брюта и домашнего вина, а еще большой пакет песочного печенья – эндорфинчик в дорогу, а питье – по приезду на место, в Ницце то бишь (нам казалось, что место совсем недалеко). Не тут-то было.
Следующие пару часов мы провели в бесконечных плутаниях по запутанным улицам, выбеганиях из машины в поисках табличек с надписями (в Милане они либо давно вышли из моды, либо считаются признаком трусости), изучением идиотской карты, . Мы то и дело парковались, включая аварийку, ругались, мирились, срывались, успокаивались, досаждали прохожим. Иной раз приходилось уходить далеко от машины, замерзая и еще больше раздражаясь, чтобы хоть как-то сориентироваться. Даже распечатанная целой книжкой подробнейшая, как мне казалось, карта выезда из города на шоссе до Франции, оказалась довольно несостоятельной пред лицом миланской атаки. И вот, прокатав до измождения (по некоторым улицам не раз и не два), мы наконец увидели вожделенный указатель с номером нужного нам шоссе. К тому времени, я уже окончательно убедилась, что поездку надо было избежать любым способом.
Мы на шоссе, на правильном шоссе. Все идет хорошо. С полчаса. Как только мы выезжаем на автостраду, что-то странное случается с окружающим миром. Внезапно все вокруг заволакивает густейшим туманом. Вернее, какой бы эпитет я не применила к этому туману, будет недостаточно. Представьте, видно только свет от собственных фар, отражающийся от белых клубней, словно на нас накинули плотный газовый занавес. Если впереди идущая машина удаляется от нас больше, чем на несколько метров – ее поглощает белая тьма, даже свет фар не пробивается. За окном – молоко. Указатели с направлениями и знаки выскакивают на долю секунды из густоты и исчезают. Разобрать на них что-то почти невозможно. Ощущение незабываемое, даже сейчас мрачная картина живо воспроизводится.
Мы поглощаем печенье, бодримся, как можем. Через пару тройку вечностей, туман остается позади. Так же внезапно, как и начался. Мы вдруг поняли, что его больше нет. Темнота стала прозрачной, а далекие неизвестные огни по обеим сторонам окон оповестили о наличии жизни. Окончательно запутавшись в номерах дорог, мы решили, что пропустили нужный поворот. Я уже не помню всех наших метаний, остановок, попыток съехать и развернуться. По счастью, оказалось, что мы все-таки двигались в верном направлении, и скоро карта стала устойчиво коррелировать с происходящим.
Глубокая ночь. Мы успокоились. Ксюша перелезла на заднее сиденье, немного вздремнуть. Я сменила ее на посту штурмана. Вроде едем, вроде граница с Францией не за горами. Ксюша мирно посапывала, мы с Мариной тихо болтали. Какого же было наше изумление, когда над головой вдруг выплыл указатель «Милан». Мы не поверили. Указатель повторился. Ксюша проснулась от наших воплей, что мы каким-то непостижимым образом возвращаемся назад. Милан не насытился нами, он захотел нас обратно. Собрав в кулак остатки воли, мы вычислили, где мы сделали роковой поворот, выработали программу действий и тронулись дальше. Вырулили (как, не помню). Масштаб карты и километраж предвещали долгожданную границу.
Бесконечные тоннели сквозь живописные холмы, высившиеся в темноте. Так называемые, толы со шлагбаумами и автоматами для оплаты дороги (вот вам и секрет идеальных покрытий), с которыми мы изрядно помучились, создавая небольшие заторы. Климат явно помягчел. Ветер все такой же порывистый и настойчивый, но температура ощутимо выше. Проехав какой-то совершенно изумительный город, раскинувшийся ослепительными огнями по крутым холмам, мы, уверенные в том, что страшное позади, остановились на перекур и передых.
Чуть позднее оказалось, что город, который мы проехали, есть Genova (она же Генуя), соответственно, если верить сомнительной карте, мы снова свернули с пути и забрали на 45 градусов правее в нескольких десятках км от границы. С трудом развернулись, запутались в очередной раз в автострадах и съездах. Ничего не оставалось, как заезжать в Женову и там осмотреться. Проехав по невероятно крутым улицам, мы припарковались, видимо, на главной площади города. Очень уютной и захватывающе красивой. Да и весь город поражал своей спокойной южной пышностью, своей доброжелательной и гостеприимной серьезностью. У меня открылось второе дыхание. Сам город вселял устойчивое ощущение счастья и вдохновлял на новые свершения. Я воспользовалась случаем, и выбежала узнать у таксиста дорогу, а за одно и осмотреться хоть немного. Таксист прекрасно говорил по-английски, подробно объяснив, что мы сделали не так, и как это исправить. Вернулась к девчонкам и предложила сделать перерыв, поохладить нервы и посидеть на этой манящей скамеечке. Получив почти истерический отказ, мол, ты-то не сидишь за рулем уже битых сто часов, я пустила в ход загодя приготовленное оружие: «Это была ваша идея!». Все-таки удалось записать пару роликов, отснять пару кадров и укрепить желание непременно сюда вернуться.
И снова на поиски автострады. Разумеется, нашли не с первого раза. Возвращались обратно на площадь окольными путями, но, в итоге, выехали. Дальше помню совсем смутно. Усталость была запредельная, не спали больше суток, не ели почти столько же. Много часов жесткого напряжения. Помню, что проехали еще пару толов. На одном из них с нас сняли около 60 евро. Далеко мы не уехали, как вовремя поняли, что опять движемся в сторону Милана.
Тут пришла пора рассказать о людях, которые попадались нам на пути. Сказать, что они были вежливы - не сказать ничего. Они не просто вежливо отвечали на вопросы, они стремились помочь. Искренне и бескорыстно. Дяденька из будки при толе запустил нас внутрь, на смеси из испанского, итальянского и английского описал дорогу, даже нацарапал на клочке бумаги заветное слово, которое уже не помню, на букву V и длинное (название городка), именно его нам следовало искать на всех указателях (что мы и делали оставшуюся часть пути). И объяснил, что 60 евро, на самом деле, с нас никто не взял, объяснил, какая вышла ситуация и почему нам вылез такой счет. И все это посреди ночи после, уверена, безрадостного дежурства в тесной одинокой будке посреди безучастно проносящихся автомобилей. Причем, он сказал, что мы у него такие далеко не первые. Есть с чего очерстветь, а он не стал.
И так все, у кого нам случалось спросить помощи.
После мы еще раз заблудились и еще раз нашлись с помощью работника уже другого тола, а потом слово на букву V, к нашему устало щенячьему восторгу, многообещающе и уверенно взирало на нас из-под колес растянутыми буками на асфальте, на всех указателях и таблицах. Так незаметно мы пересекли границу Италии. Указатели сменили итальянский на французский, послышался далекий шум моря. И вот оно счастье – стрелка под долгожданным «NICE»!

Все, ушла спать. Продолжение неизбежно следует, даже если это никому не надо.